Kozeries en dilettante

Le coureur

Kozlika — Wed, 17 Mar 2010 16:35:00 +0100

Au coin de la rue surgit un homme qui court dans ma direction. Sa foulée est rapide et assurée, bien plus rapide que celle d’un jogger du dimanche, régulière et souple, assurément celle d’un coureur aguerri.

Ma première pensée, que je ne raccroche à rien, est le sentiment de liberté et d’harmonie profonde qu’il dégage, de beauté aussi. Puis me vient cette réflexion : « Punaise, quelle forme pour son âge » - il a soixante-dix ans à vue de nez, peut-être même plus. Il me faut pas loin de quatre à cinq secondes supplémentaires pour réaliser qu’il est entièrement nu.

Quand il me croise, j’entends son souffle régulier et paisible. Son regard ne croise pas le mien, il est tout entier dans sa vie intérieure. Tardant à sortir de mon hébétude, je fais quelques secondes plus tard précipitamment demi-tour et tente de le rejoindre. On ne peut pas le laisser comme ça.

Il y a très peu de monde dans la rue. Je m’essouffle, consciente que je ne le rattraperai probablement pas sans parvenir à me résigner à abandonner. Devant le square de la résidence du bout de la rue, un groupe de jeunes s’interpose et arrête sa course. Ces jeunes je les croise souvent en sortant du bureau ; arrogants, malcommodes, parlant fort, il faut les contourner par la chaussée lorsqu’ils sont au milieu du trottoir car pas un d’entre eux ne laissera le passage.

Je ralentis le pas, me rapproche hésitante. Je me demande si je n’aurais pas dû entrer dans la pharmacie devant laquelle nous nous sommes croisés pour demander de l’aide. Les jeunes ont entouré le coureur, l’un d’eux me voyant me diriger vers eux m’interpelle « Vous connaissez ce dingue ? » Je fais signe que non de la tête et me rapproche encore. Un autre, le regard dur, s’adresse à mon premier interlocuteur, d’un ton sec et hargneux « il n’est pas dingue, il est malade, tu vois pas qu’il est malade, connard ? » L’autre se le tient pour dit et recule d’un pas.

Regard-Dur se tourne à nouveau vers le vieux monsieur, le prend par le bras : « On va vous raccompagner chez vous, vous allez crever de froid, faut pas rester comme ça. » « Je n’ai pas froid, je cours, laissez-moi tranquille », répond l’homme sans le regarder en tentant de se dégager de la prise du jeune homme. L’autre ne cède pas : « Vous habitez où ? ». L’homme ne répond pas mais un autre de la bande fait un geste du menton vers un bâtiment « Je l’ai déjà vu ce papy, il habite là-bas. »

Regard-Dur, la main toujours crochetée au bras du coureur, l’entraîne dans cette direction. « Lâchez-moi, je veux courir, lâchez-moi ! » La voix est à la fois inquiète et impérative. « Oui, oui, vous allez courir, mais d’abord il faut mettre un short », lui enjoint autoritairement le jeune homme. « Ah. Ah ? » L’homme est surpris mais semble rassuré qu’on ne veuille pas définitivement l’empêcher d’exercer sa foulée.

Le gamin - qui a l’air beaucoup plus jeune tout à coup, et beaucoup moins dur - le gamin, disais-je, suspend son souffle une seconde et lâche, comme malgré lui : « Vous allez mettre un short et on va courir tous les deux, d’accord ? Autant que vous voulez. »

Les autres se reculent, font un passage mais ne les suivent pas. Je n’ai pas bougé depuis tout à l’heure, spectatrice de l’étrange scène qui se joue devant moi. Un copain prévient : « Tu vas te faire jeter, c’est un immeuble de gros bourges. Et puis il a pas ses clés », pouffe-t-il. Imperturbable ou plutôt indifférent, le jeune homme rétorque : « Je vais sonner chez les gardiens, on verra bien. »

Je sors de ma torpeur : « Je vous accompagne si vous voulez ? ». ll grommelle « Oué. » Notre trio se met en branle, je pense fugitivement que je vais être en retard au boulot et aussitôt que ça n’a pas d’importance. Dans le hall de l’immeuble on sonne chez le gardien ; pas de réponse. Le gamin me dit : « C’est pas grave on va attendre. Allez-y, madame, ça va aller. »

J’espère ne pas faire d’erreur de jugement mais je sens qu’il veut s’en occuper seul, qu’il veut prendre soin de lui, affronter s’il le faut la méfiance du gardien de l’immeuble. Il s’est donné cette mission. Je fais confiance à mon instinct et je les salue tous les deux. L’homme se met à pleurer « Je ne veux pas être là, je veux courir. » « On va y aller, on met un short et on y va », répète le gosse en litanie. Et vers moi, retrouvant son regard dur et son ton coléreux : « Saloperie de saloperie ! »

Et je sais qu’il ne parlait ni de moi, ni de l’homme. Je cligne des yeux pour lui dire que je comprends, que je suis d’accord, et je ressors de l’immeuble.

Depuis ce matin dans ma tête, tourne en boucle ce poème de José Maria de Heredia, « Le coureur », l’un des premiers que mon papa m’ait fait apprendre par coeur et que j’étais si fière de lui réciter.

Tout à l’heure, en sortant d’ici, j’irai sonner à la loge de l’immeuble. J’espère qu’on les a laissés courir.

Sélections photos - février 2010

Kozlika — Sun, 28 Feb 2010 17:16:00 +0100

Certes nous sommes en février mais j’ai tout de même mis en vedette les Vœux 2010, quatrains & calembours dédicacés de Robert Rapilly, alias Bbt (mais que je me plais à surnommer Bibiti) car il n’est jamais trop tard pour bien faire. Bibiti m’a fait l’immense honneur de me dédicacer l’un de ces quatrains. Et puis d’ailleurs c’était ces jours-ci Nouvel An chinois (année du Tigre), d’où sont issues cinq des photos que j’ai sélectionnées ce mois-ci, donc je peux. Et puis d’abord je fais ce que je veux chez moi.

Les hasards de la politique et de la musique ont fait qu’à quelques jours d’intervalle j’ai pu photographier une trompettiste de Tarace Boulba, joyeuse fanfare venue réjouir les auditeurs d’une série de débats organisés par la Ligue des Droits de l’Homme autour du thème « Agir ensemble pour la liberté et les droits » et une euphoniste (euphoniumiste ? au fait est-ce bien un euphonium ?) d’une fanfare qui faisait campagne hier pour la liste socialiste sur le parvis d’Italie 2. J’ai appliqué le même post-traitement de contraste fort noir et blanc à ces deux photos de musiciennes cuivrées et je trouve que ça leur va bien (aux musiciennes et aux cuivres !)

Je suis particulièrement contente de mes confettis de pétards, parce que le résultat correspond exactement à ce que j’essayais de rendre – et ça n’est pas toujours gagné ! Idem pour le micro sur la table de régie à la soirée de la LDH. La branche de (???) en revanche rend beaucoup moins bien que ce que j’escomptais, pardon à la donatrice du bouquet !

Le gars qui m’a à la bonne s’est offert un objectif macro pour son appareil de course et il a bien voulu me laisser son jouet quelques minutes le jour-même de sa réception. C’est à ce prêt que vous devez l’expo de dentelles et fanfreluches attrapées en vitesse dans le tiroir près de moi avant qu’il ne récupère son bien.

Mes modèles ne sont pas toujours aussi disciplinées que les deux superbes complices qui ont pris la pause pour moi au Paris-Carnet (et que j’ai d’ailleurs bien mal récompensées de leur précieuse contribution à mes débuts de photographe puisque j’ai réussi à faire tout de même un flou de bougé, grrrrrr). Du coup je promène toujours dans ma poche une sage chevrette qui se prête à mes jeux sans jamais battre un cil. Je l’ai appelée Cidroline. Ici un toit de voiture et un arrière-fond de guirlandes clignotantes à la devanture d’un café m’ont permis de jouer au bokeh avec elle.

Ma sœur a une quantité invraisemblable de bibelots en tout genre tous plus jolis les uns que les autres, le tout dans un intérieur tout douillet. Le mois dernier ou en décembre, j’avais déjà publié l’une de ses marionnettes à fils. Je ne suis pas sûre que le bestiau rouge et noir rende très bien cette ambiance et je me désole un peu de n’avoir pris garde à la fenêtre en arrière plan qui crée cet aplat blanc mais je l’aime bien quand même.

Enfin, le week-end dernier mon appareil est passé entre les mains d’un fondu de photo qui se tâte à en acheter un semblable. Après avoir réprimé un cri d’horreur devant les poussières du viseur il est allé chercher un pinceau et un chiffon antistatique et m’a délivré gracieusement une leçon de nettoyage en règle. Mon Lumix a les yeux désormais nets et brillants. C’est sur le chemin qui conduisait vers chez lui que j’ai photographié la station du tramway ; je trouve très difficile de faire des photos de rues « ordinaires » qui valent quelque chose – je suis rentrée bredouille d’un après-midi entier dans les rues de la Butte-aux-Cailles :/

Note : vous pouvez voir les photos en plus grand et en « diaporama » en cliquant sur l’une d’entre elles puis en passant à la suivante ou à la précédente à l’aide des flèches du clavier ou des touches P (précédente) ou S (suivante) ou encore en cliquant sur les flèches visibles au survol de l’image.

Ce mois-ci :

Nombre de photos prises : plein !
Conservées : 136
Sélectionnées : 16

Petit conseil d’amie

Kozlika — Tue, 16 Feb 2010 18:56:00 +0100

Bon alors là tu vois, m’sieur Hiver, cette année tu m’as vraiment épatée.Tu étais magnifique dans ton manteau blanc. Tu nous as prouvé à quel point tu pouvais être aussi rude qu’un homme de la pampa. On a bien joué à la neige, on a fait plein de jolies photos de carte postale, bu des grogs et des vins chauds.

On a mangé des fondues, des raclettes, des potées, des pots-au-feu. On a papoté au coin de la cheminée ou du radiateur. Tiens hier j’ai même fait une boîte chaude et franchement la boîte chaude s’il ne fait pas froid dehors ça n’a pas le même goût.

Tu as été parfait.

Mais l’homme de la pampa, parfois rude, sait se montrer courtois. Tu devrais prendre exemple sur lui et faire un peu de place au redoux, tu vois ? Là je trouve que tu commences à frôler le cabotinage, à rester sur scène en guettant nos applaudissements.

Allez, va. Ne gâche pas tout. Promis on te réengage l’année prochaine. Tu as un talent fou, tu sais ?

Un enfant si je veux, que je nourris comme je veux

Kozlika — Fri, 12 Feb 2010 19:53:00 +0100

Il fut un temps, notamment dans les couches^[1] intellectuelles et/ou aisées où faire le choix d’allaiter son enfant était regardé comme une sorte de manifestation de bestialité ou à tout le moins une pratique vaguement arriérée. C’était très con. Pas moins con est le diktat du moment qui veut qu’au contraire choisir de donner le biberon à son enfant vous étiquette comme une mauvaise mère ou comme une pauvre malheureuse que le salariat oblige à abréger le pouponnage à plein temps.

Je n’ai pas lu le bouquin d’Élisabeth Badinter ni écouté la journée où elle était l’invitée de France-Inter mais j’ai lu son interview au Monde et la levée de boucliers dont elle fait l’objet. On lui reproche d’être contre l’allaitement, contre les couches lavables, de ne pas parler des différences salariales entre hommes et femmes.

Je n’aurai pas la prétention de faire le tour du sujet du féminisme ou de l’apport ou non-apport de Badinter à la cause des femmes en un billet. Il serait forcément lapidaire de traiter tout ça à la fois, comme l’ont été les articles ou billets publiés ces derniers jours contre Badinter. je n’exclus pas de revenir sur les autres sujets qu’elle ou ses détracteurs abordent (l’affaire des couches lavables par exemple) mais il ne sera question aujourd’hui que de l’allaitement parce que ce dont elle parle je le ressens aussi et je le vois autour de moi. On ne peut choisir de nourrir son enfant au biberon que par impossibilité de faire autrement, pour des raisons physiologiques ou professionnelles, un choix par défaut. Je ressens comme elle que la liberté de choix à cet égard est bien moins grande que dans les années quatre-vingt où lors des séances de préparation à l’accouchement on vous demandait ce que vous comptiez faire à cet égard. Il est désormais entendu – ou alors toutes les jeunes maman que je connais sont mal tombées – que le mode normal est l’allaitement, tellement mieux pour la santé de l’enfant, la relation précoce mère-enfant, tellement plus en accord avec la nature.

Or l’allaitement maternel n’est pas sans conséquences sur la place des pères auprès de leur bébé, la répartition des tâches, le temps disponible des femmes, la date possible d’entrée en crêche… Sur tous ces points c’est objectivement un recul par rapport à l’alimentation au biberon. Ça ne veut pas dire que qui le choisit vend son âme au machisme, on peut faire le choix raisonné de sacrifier ceci par rapport à cela parce que l’apport est plus grand que la perte et parce que c’est limité dans le temps. Mais est-ce donc si tabou qu’on ne peut l’évoquer comme tel sans se prendre une volée de bois vert ? Le seul problème que soulève l’allaitement maternel ne tiendrait-il qu’à un congé de maternité trop court pour assurer les six mois de mode d’alimentation exclusif apportant son efficacité maximale ?

Oui, cessons donc d’avoir une vision unique de la gent féminine et de la maternité épanouie – et de l’idée que l’une ne va pas sans l’autre aussi d’ailleurs. Laissons le choix aux parents, laissons-le leur vraiment sans leur faire croire qu’il existe la bonne solution et le pis-aller. On fait le tour : je commence, rectifiez-le, complétez-le !

Allaitement

Avantages

pas besoin de se trimballer avec des biberons, les laver, de penser à refaire le stock de lait, etc. ;
économie (le lait en poudre c’est cher, d’autant que même à la maternité celles qui font ce choix doivent le payer) ;
remise en place de l’utérus plus rapide grâce aux contractions provoquées par l’allaitement ;
transmission des anticorps (attention : d’après ce que j’ai lu son efficacité réelle à cet égard demande que cette alimentation soit exclusive pendant six mois au moins) ;
satisfaction personnelle d’être à même de nourrir son enfant sur ses seules ressources ;
un bon prétexte pour se couler dans un fauteuil sans plus rien faire d’autre pendant un quart d’heure sans culpabiliser ;
les selles ont une odeur bien moins incommodante qu’avec la nourriture au biberon ;
avec un peu de bol, le père en fait un peu plus à côté pour « compenser ».

Inconvénients

présence quasi constante (oui les tireuses à lait existent mais pour l’avoir testé pour vous je peux vous dire que pour certaines femmes c’est très désagréable et quand j’arrivais à récupérer 40g c’était le bout du monde…) ;
calculer les séances de cinéma en fonction de l’heure des têtées ;
pas de possibilité de partir cinq ou six jours sans l’enfant ;
le papa est exclu de ce moment privilégié les yeux dans les yeux de son enfant – et de la satisfaction d’être pour quelque chose dans son air repu ;
pas possible de mettre l’enfant en crèche avant la fin de l’allaitement ;
pour certaines (dont moi) obligation de porter les si sexy coupelles d’allaitement (au mieux les coussinets qui personnellement me créaient moult irritations) ;
vous vous trimballez en permanence une odeur très particulière ; peut ne pas être un inconvénient si celle-ci ne vous dérange pas ;
interdiction de picoler ou de fumer.

Add commentaires :

ça peut faire mal (griffures, crevasses) ;
il faut être rigoureuse dans sa propre alimentation (équilibre et quantité) pour veiller à celle de l’enfant

Bonus

Si vous êtes à bord du Titanic, vous pourrez nourrir votre enfant sur le radeau de sauvetage, voire un ou deux marins. Si vous avez pensé à prendre la tireuse à lait, vous pourrez survivre vous aussi, ce qui arrangera tout le monde.

Biberon

Avantages

n’importe qui peut lui donner le biberon : le papa, les frères et sœurs, les parrains marraines…
si vous êtes dans un lieu public à l’heure de la têtée vous n’avez pas besoin de déballer la marchandise devant tout le monde si ça vous gêne ;
vous ne vous posez pas la question de savoir s’il a pris 20g ou 100 de lait ;
vous pouvez faire un break de quelques jours enfin seule ou à deux en amoureux ;
lorsque votre enfant vous sourit vous savez que c’est bien à vous qu’il sourit et pas au garde-manger ;
c’est pas toujours sur vous qu’il régurgite ;
le père se lève la nuit aussi, donc il est aussi crevé que vous, donc sa libido s’endort et se réveille à peu près synchrone avec la vôtre.

Inconvénients

il faut vous justifier sans arrêt de ne pas le nourrir « naturellement » et du tort que vous causez à sa santé et à son épanouissement ;
il faut veiller sans cesse au stock de biberons (et les laver), de lait…
ça coûte cher ;
le caca pue ;
vous ne pouvez pas garder le gamin pour vous toute seule, tout le monde veut lui donner le biberon ;
le bébé ne profite pas de vos anticorps (argument valable uniquement en comparaison d’un allaitement de six mois minimum) ;
certains enfants sont intolérants au lait de vache maternisé et là c’est galère pour trouver du lait de soja.

À vous !

Notes

[1] Non lavables, mais recyclables.

Prête

Kozlika — Fri, 12 Feb 2010 11:17:00 +0100

Maman parle de plus en plus souvent de la mort, de sa mort, sans aucune tristesse ni appréhension et je la sens parfaitement sincère. Elle ne redoute que le comment mais pas le quand.

Elle vient de prendre un abonnement avec une société qui lui loue un bracelet d’alarme pour une quarantaine d’euros mensuels et un engagement de quatre ans. Elle se marre : « ils font des calculs savants pour les durées de contrat, tu crois ? » Elle vient ainsi de se protéger en partie de ce qui lui fait le plus peur : se retrouver en situation de détresse et ne pas parvenir à appeler à l’aide, « avoir une mort moche ». Mais avant ça elle a téléphoné à la mairie pour vérifier qu’ils connaissaient cette société qui se réclamait d’elle et comme deux avis valent mieux qu’un elle nous a aussi chargés de nous renseigner sur Internet sur le sérieux de ces gens et les tarifs moyens. « On a vite fait de profiter des vieux pour leur fourguer de la camelote. »

Elle dit qu’elle n’a pas peur de la mort parce qu’elle a bien rempli sa vie, qu’elle l’a menée comme elle l’entendait, s’est battue quand il le fallait. Et c’est vrai. Si je devais donner deux mots clés à la vie de ma mère telle que je la perçois ce serait densité et détermination. Et sa caractéristique principale, sans nul conteste, est sa vivacité d’esprit, sa curiosité insatiable – si insatiable qu’elle en devenait parfois intrusive –, ses réactions vives et spontanées, opiniâtres quitte à être la seule à défendre son point de vue (aaaaah les discussions sur Israël et la Palestine les dimanches soir de mon enfance ou plus récemment celles sur le voile…).

Sa caractéristique principale était sa vivacité d’esprit.

On a fêté il y a deux semaines environ son anniversaire. C’est à cette occasion qu’il fut question de ce fameux bracelet. On en a bien parlé une heure ou deux. Et des sociétés qui se développent autour de la (non-)dépendance des personnes âgées. Et du risque de se faire embobiner par une offre rassurante mais peu sérieuse et coûteuse.

Et puis aussi mon neveu nous a annoncé qu’il essayait d’arrêter de fumer, sa compagne ayant elle-même arrété depuis plusieurs semaines. Et puis qu’il ne voulait pas trimballer son téléphone portable dans sa poche à cause du risque de stérilité (avéré ou non, principe de précaution oblige).

Depuis le temps qu’elle réclame à devenir arrière-grand-mère, je m’attendais à ce qu’elle en déduise l’évidence et bondisse sur la nouvelle avec ses gros sabots comme elle sut souvent si bien le faire. Rien. Pas de réaction. Avant-hier elle m’a téléphoné. Elle voulait m’annoncer qu’elle avait pris la décision de louer un bracelet d’alarme. Elle m’a décrit le produit, raconté comment elle avait téléphoné à la mairie pour s’assurer du sérieux de cette entreprise. « Oui, je m’en souviens Maman, on en a parlé à ton anniversaire. ». Un blanc. Un long blanc. Et puis un rire : « Ah, vraiment ? Ça alors ! Tu vois comme c’est moche de vieillir, je ne m’en souviens pas du tout, même maintenant que tu me le dis. » Avant, avant qu’elle n’ait peur de souffrir, elle avait peur de perdre la tête ; elle trouvait ça indigne, humiliant. Avant-hier elle a ri.

Parce que je veux que ma mère garde tous ses pouvoirs, je me suis raconté une histoire. Je me suis dit qu’elle ralentissait exprès son cerveau. Pour être encore plus prête, ne pas même se voir partir.

Elle est prête, mais moi je ne le suis pas.

L’Assassin, le bar à remonter le temps

Kozlika — Fri, 05 Feb 2010 21:19:00 +0100

Il était vachement vieux, genre vingt-quatre, vingt-cinq ans et nous on était d’âge normal, quinze, seize ans quoi. En plus il avait fait la guerre, enfin pas tout à fait mais quasi : il sortait du service militaire où il avait fait partie d’un comité de soldats et était même allé « au trou » pour ça. Wha ! Et puis il parlait de mathématiques ou de physique et ça lui faisait briller les yeux encore plus que quand C. parlait de S. Il avait ce regard-là aussi quand il parlait aux gens, celui qui s’imbibe, s’abstrait de lui-même pour mieux comprendre l’autre.

Un autre de ses attraits, et pas des moindres, était que son grand âge et sa relative autonomie financière lui permettait d’avoir une piaule à lui, sans parents. En fait pas une piaule mais deux, deux chambres de bonne réunies au sixième étage d’un vieil immeuble dont nous grimpions les marches pour nous y retrouver autour d’un thé brûlant. Parfois, souvent même, il se mettait au piano et jouait, du Chopin essentiellement. Moi j’aimais surtout quand il jouait Asturias d’Albeniz, dont je ne découvris que beaucoup plus tard que c’était un morceau pour guitare. Ses doigts et ses mains qui se croisaient sur le clavier me fascinaient.

Son palace était notre point de ralliement, et peu nous importait de devoir aller aux toilettes sur le palier, ça ne faisait que rendre le lieu plus extra-ordinaire que chez nos parents. Et puis à l’occasion l’appartement pouvait servir de baisodrome aussi et subséquemment de théâtre de scènes de rupture et de drame échevelés, de vallée des larmes et de ouate de réconciliations. Je ne sais pas trop où il allait se réfugier quand il libérait ainsi les lieux pour des rendez-vous câlins. Je ne me pose la question qu’aujourd’hui tiens !

… Et puis la vie va. J’ai oublié pourquoi mais on s’est moins vus puis plus du tout. Pour autant qu’il m’en souvienne nulle fâcherie ne nous avais séparés. La vie va.

Mercredi soir, à l’Assassin où se tenait notre habituel rendez-vous mensuel de Paris-Carnet, quelqu’un m’a tapé sur l’épaule en me demandant : « Vous ne vous appelleriez pas Anne C. par hasard ? » Pendant quelques secondes, je me suis demandée comment le lien entre Kozlika et Anne C. avait pu se faire pour un blogueur que je ne connaissais pas. Mais ses traits inconnus et si familiers pourtant, quelque chose dans son regard – deux billes brillantes et attentives, souriantes – et j’ai fait un formidable bond de trente ans vers un duo de chambres de bonne : « Patrick C. ! » C’est très étrange de se connaître si peu et si bien à la fois. Ceux d’entre vous qui ont connu pareille re-rencontre le savent bien.

On est sortis sur la terrasse avec sa commensale^[1] et on a balisé quelques repères autour de ceux qu’on n’avait pas perdus de vue. Je ne suis pas sûre que les mots étaient très importants ce soir-là ; ce qui comptait c’était les regards qui disaient qu’on n’allait pas laisser trente ans de plus pour les prochaines nouvelles. Et qu’il n’avait plus beaucoup le temps de jouer du piano. Et qu’il parle toujours de mathématiques et de physique avec le ton du gars qui a trouvé l’eden.

En couleurs.

Son truc bouffe-temps, gagne-pain et conserve de rage de découverte, c’est le rendu wysiwyg de couleurs disparues. Enfin pas disparues mais je ne sais pas comment l’expliquer : en s’appuyant sur les propriétés chimiques et physiques des matériaux, leur réaction au temps et leurs interactions, il a monté un logiciel qui calcule tout ça et « rend » la couleur, par exemple, d’une statue chinoise d’il y a vingt siècles. Il est prof dans une grande école et fait partie de tas d’associations de chercheurs de couleurs mais je n’en dirai pas plus car d’une part je suis déjà largement larguée par ce que je raconte (qui doit être truffé d’inexactitudes et d’approximations) et d’autre part je ne sais pas s’il souhaite être reconnu et qu’on sache qu’il euh… jouait du piano, il y a trente ans.

C’est vraiment une bonne idée ces Paris-Carnet.

Notes

[1] (C’était amusant les gens que je connais et qui nous saluaient et qui sûrement se demandaient mécéki ce blogueur ?)

Sélections photos - janvier 2010

Kozlika — Sun, 31 Jan 2010 21:54:00 +0100

J’ai beaucoup joué avec mon nouvel appareil. Du coup j’ai presque plus de photos sur ce seul mois qu’entre août (lorsque j’ai reçu le bridge en prêt) et la fin de l’année dernière.

J’ai aussi, il faut le dire, beaucoup « shooté » à Paris-Carnet, à notre réunion Dotclear d’hier et à un repas de famille aujourd’hui, trois événements qui constituent à eux seuls les trois quarts de mon stock du mois. Pour Paris-Carnet et la réunion Ergonomie Dotclear, je vous invite, si ces photos vous intéressent, à vous rendre sur mon compte Flickr.

Je ne regrette pas du tout le choix que j’ai fait : sa taille me permet de le trimballer absolument partout, la qualité des images est bien meilleure que sur l’appareil que j’utilisais ces derniers mois, au moins dans des conditions de lumière précaires. J’ai hâte de découvrir ce qu’il en est au printemps. Un seul regret, il ne fait pas les macros, ce qui me poussera sans doute à ressortir de temps à autre le bridge de sa boîte de repos (bien mérité) !

Ah et puis j’ai commencé à essayer des photos de nuit de paysages urbains aussi. Pour l’instant rien de présentable mais les vues de nuit depuis chez moi, sont magnifiques, depuis les couleurs de ciel incroyables jusqu’aux guirlandes des fenêtres des tours voisines allumées, chacune avec sa propre couleur, son ambiance. Je compte bien en capturer quelques-unes, idéalement depuis la balustrade de ma chambre pour vous faire baver d’envie sur la vue que j’ai en m’endormant et en me réveillant ;-)

Ce mois-ci :

Nombre de photos prises : plein !
Conservées : 234 (tri en cours)
Sélectionnées : 13 (dont un portrait)

Les bonnes recettes de Mââme Kozlika - partie 2 : la galette

Kozlika — Sun, 10 Jan 2010 12:49:00 +0100

C’est la période de la galette des rois, ce qui comme chaque année me confronte à de douloureux cas de conscience.

J’adore ça. Attention, je parle de la vraie. Il n’est pas question ici de l’infâme brioche anisée que les gens du Midi, feignasses abruties par le soleil et trop incompétents pour réussir une pâte feuilletée digne de ce nom prétendent nous faire avaler. Je ne parle pas non plus du pithivier, certes mets mangeable, mais dont la proportion de frangipane et de pâte est très mal équilibrée. J’aime, donc, la galette des rois.

Mais la coutume de la galette des rois présente des aspects que ma morale réprouve. Premièrement, je suis athée. Or la galette des rois célèbre un événement religieux. Ça me gêne beaucoup, vous le pensez bien. Deuxièmement, je suis républicaine. Fêter des rois est pour moi douloureux, un reniement de mes idéaux difficile à supporter. Troisièmement, je suis révolutionnaire, c’est-à-dire que je conchie les traditions et l’oppression du peuple qui en découle. Quatrièmement, je suis moderne et cette grosse galette à l’heure de Twitter, je trouve ça totalement has been.

Quand on parle de galette des rois, à quoi s’attend-on ? Par manque d’imagination et, il faut bien le dire, par un conditionnement dont nous sommes victimes depuis des siècles, on pense à ça^[1] :

Cela manque affreusement d’esprit créatif, de dynamisme, de liens sociaux, de modernité. Pour notre petit déjeuner en amoureux ce matin, j’ai créé une recette – que je vous offre bien volontiers en (Creative Commons, paternité, pas d’utilisation commerciale, partage des conditions initiales à l’identique).

Je l’ai appelée la Galette républicaine 2.0. Si vous suivez scrupuleusement mes instructions, vous pourrez présenter ceci à vos invités^[2] :

Ma recette présente de nombreuses qualités, outre son anticonformisme patent. Je citerai la possibilité de ne manger que la quantité qui vous intéresse en picorant morceau par morceau ; celle de ne manger que la frangipane et/ou que la pâte feuilletée ; en famille elle vous permettra de maintenir le plus jeune sous la table tout le temps de la dégustation car il lui faudra pour chaque fragment déterminer pour qui celui-là. Je ne peux les lister tous car ils sont innombrables. Notez que cette présentation est particulièrement bien adaptée à un public de twitterreux : les fragments n’excèderont jamais 140 grammes, le plus souvent ils pèseront même beaucoup moins.

Réalisation :

Faites l’acquisition chez P*card de l’une de leurs traditionnelles galettes crues prêtes à cuire^[3]. C’est tout l’art du détournement inventif en cuisine qui va jouer son plein rôle.

Suivez toutes les instructions portées au dos de la boîte, sauf UNE, pri-mor-diale : ne mettez PAS la galette sur une feuille de cuisson et encore moins sur une plaque. Glissez-la directement sur la grille, sans plus de formalités. Attendez les 45 minutes préconisées sur la recette et partez faire autre chose. Par exemple retravaillez vos photos de la veille.

Lorsque le four annonce que le temps de cuisson est atteint, ouvrez-le : si tout va bien, voici l’aspect de notre succulente galette républicaine avant de la sortir du four :

Notez la séparation qui s’est parfaitement effectuée entre la pâte feuilletée et la frangipane (photo ci-dessus) et la beauté ondulante et stalagtante de ladite pâte feuilletée (photo ci-dessous).

Magnifique non ? Il ne vous reste plus qu’à vous saisir d’une spatule et de rassembler les éclats dans un joli plat de service. Ne vous inquiétez pas pour les miettes qui sont restées attachées à la sole ou à la grille ; la quantité de matière grasse vous garantit que pratiquement rien n’aura attaché, en tout cas rien qui vous prenne plus d’une heure à nettoyer le four.

Merci qui ?

Notes

[1] Je ne parle évidemment pas des gens du Midi qui ne pensent à rien.

[2] A partir de là vous pouvez cliquer sur les images pour les voir en plus grand.

[3] La première photo est d’ailleurs issue de chez eux.

Métro crochet

Kozlika — Tue, 05 Jan 2010 19:34:00 +0100

Dupleix, bonne pioche : malgré plusieurs personnes debout il reste une place assise libre. Après avoir consulté du regard les personnes qui en sont proches pour m’assurer qu’elles ne la convoitaient pas, je m’y installe et sors mon ouvrage en cours.

La Motte-Piquet : je constate que la fin de ma balle de coton est tout emmêlée. Je pose mon ouvrage sur mes genoux et entreprends patiemment de défaire les nœuds – patiemment parce que chacun sait que si on tire, tire, tire, on a toutes les chances de se retrouver avec un paquet inextricable qui laissera comme seule issue le coup de ciseau fatal. Le vieux monsieur près de moi s’extasie : « Oh, on ne voit plus ça, des femmes qui tricotent ou qui brodent dans le métro. Avant il y en avait beaucoup plus, quand j’allais travailler il y en avait toujours trois ou quatre par wagons. Maintenant elles lisent. » Une pause. « Remarquez, je ne dis pas ça pour critiquer, c’est bien aussi de lire, hein ! Pas de raisons que ça ne soit que les hommes qui lisent. Moi j’ai toujours aimé lire alors je comprends les femmes qui lisent. » Il s’inquiète : « Non mais c’est très bien les femmes que les femmes lisent en fait, c’est juste que ça faisait longtemps que je n’avais vu personne tricoter. » Je le rassure d’un sourire, j’ai bien compris. Les personnes en face de nous lui sourient aussi.

Edgar-Quinet/Pasteur : toute concentrée que je suis sur ma tâche, je ne vois pas que le crochet s’est détaché de l’ouvrage et glisse. Au moment même ou je m’en aperçois, il est trop tard. Je me penche immédiatement mais ne parviens pas à le rattraper à temps. Le crochet fuit mes genoux et tinte en tombant. Flûte ! La rame entame sa descente pour passer d’aérien à souterrain, on entend distinctement le roulis du crochet.

Je me penche et cherche à voir sous mon siège, la femme en face de moi en fait autant et nous nous cognons la tête. Elle rit. L’homme qui est avec elle se lève et tente de se pencher également mais il a trop peu de recul sur sa banquette et n’y parvient pas. Le vieux monsieur se lève pour lui dégager de l’espace. De l’autre côté du couloir on interroge : « Vous avez perdu quoi ? » et on se courbe également, à tout hasard.

Le vieux monsieur, toujours debout, plie de 10 degrés vers l’avant et se redresse en s’excusant : « Désolé je ne peux pas me pencher plus… » Son mouvement a gagné les personnes dans l’espace devant les portes ; malgré l’exiguïté créée par le nombre, chacun penche plus ou moins la tête et le corps, à la recherche de mon fugitif. Une petite fille demande à sa mère : « Maman, je peux chercher moi aussi ? » « C’est sale par terre », répond la maman. Soupir. « Bon allez, vas-y. » Toute cette agitation gagne l’autre espace debout. Un jeune homme d’une petite vingtaine d’année se plie en deux et inspecte le sol puis se redresse et s’enquiert, rigolard : « Au fait, on cherche quoi, là ? » « Une aiguille ! », clame le compagnon de ma vis-à-vis. « Mais non, un crochet », rectifie l’expert à mes côtés.

Denfert : une jeune femme assise au milieu du wagon brandit l’objet de mon ressentiment : « Je l’ai ! » Mon crochet passe de main en main jusqu’à moi. Le Saint Graal n’aurait pas été convoyé avec plus de soin. La petite fille s’enquiert : « On cherche l’autre, maintenant ? » « Non, non, on tricote avec deux aiguilles, mais on ne crochète qu’avec un seul crochet », répond un homme près d’elle (décidément, c’est un wagon de savants !) « Ah ! » fait la gamine, dépitée que le jeu soit fini. Puis, bonne pâte : « En tout cas on l’a tous retrouvé ! »

Le mot de la fin appartient alors à une femme dont je ne verrai pas le visage en raison de la foule relativement compacte. Façon Pauline Carton, elle trompette : « Et c’est tant mieux parce que je ne ferais pas ça tous les jours ! »

La poisse ? J'la disperse, j'la ventile…

Kozlika — Sat, 02 Jan 2010 22:05:00 +0100

Un train qui reste en rade en gare de Bordeaux ? Ça n’est pas de la malchance c’est une aubaine, ça donne le temps de mûrir une décision en germe depuis quelques jours :

Ça n’est donc pas un reflex mais j’ai là de quoi me régaler sans me briser le dos ! Journée écossaise pourtant, avec la découverte que le top-case de l’Homme du bout du quai avait été prélevé de son scooter avec tout son contenu : nos deux casques, nos paires de gants, les écharpes, la ceinture pour que le petit bonhomme reste bien accroché à son papa quand il est passager. Et puis tandis qu’ils faisaient cette découverte j’apprenais que le magasin où je m’étais rendue pour acquérir mon nouveau jouet venait de vendre son dernier exemplaire. On me recommanda d’aller faire un tour une heure ou deux, le temps qu’un coursier en apporte un autre depuis le stock central.

Nous avons donc mis ce temps à profit pour racheter de nouveaux casques à quelques stations de métro de là. De mon point de vue ça n’était pas plus mal car un ami m’avait effrayée au sujet de mon choix précédent de casque “ouvert” et je voulais me racheter un intégral, mais pour le Gars qui m’a à la bonne le coup était plus rude, car il lui va falloir de surcroît racheter la malle arrière. L’ambiance n’était donc pas trop à la fête malgré le plaisir que j’anticipais à manipuler mon nouvel appareil.

À notre retour place d’Italie, patatras, le coursier s’était trompé et avait livré ailleurs ; il était trop tard pour qu’il puisse le rapporter. J’aurais pu en rester là et décider que ce n’était pas mon/notre jour mais justement cette idée me contrariait plus que tout. Je n’aime pas l’idée qu’il existerait des mauvais sorts, la poisse ou le destin. J’étais bien décidée à ne pas rentrer chez moi sans mon Lumix, ah mais !

Alors je suis allée là où avait échoué mon appareil, accompagnée de mes deux gardes du corps, le grand et le petit, qui gentiment, malgré la contrariété de l’un et l’ennui de l’autre pour ces affaires de grandes personnes, ne m’ont pas lâchée à la station de métro la plus proche.

Je suis revenue avec mon trésor et ne cesse depuis de m’extasier sur ses performances ! J’ai été drôlement bien conseillée, cet appareil est exactement celui qu’il me fallait. Vivement Paris-Carnet, que je mitraille à tout va !

Pendant que la batterie se chargeait, j’ai ressorti mes balles de coton et mon crochet. Un tel bijou mérite d’être vêtu sur mesure.

Are you talking to me ?

Kozlika — Fri, 01 Jan 2010 00:00:00 +0100

L’hibernation est un art difficile auquel je me suis efforcée durant ce mois de décembre, profitant du fort ralentissement déjà entamé depuis de nombreux mois sur ce blog. Sans Platée je serais presque parvenue à ne rien publier du tout.

Je tiens toutefois à respecter mes obligations, surtout depuis que j’ai eu la chance de pouvoir feuilleter Politesse oblige : Le Savoir-vivre au XXIe siècle, d’Hermine de Clermont-Tonnerrre chez un hôte toulousain raffiné.

Donc voilà :

Tous mes vœux.

Sélections photos - novembre décembre 2009

Kozlika — Thu, 31 Dec 2009 09:48:00 +0100

Une seule photo sauvable en novembre, celle en « vedette » de cette sélection. Les autres ont été faites en décembre. J’ai loupé plusieurs occasions de faire de chouettes photos, notamment à l’opéra Garnier, parce que hum… j’ai souvent oublié de recharger les batteries de l’appareil.

L’avantage de l’âge c’est qu’on perd ses illusions infantiles : je sais que je n’y penserai pas plus quand je serai grande. J’ai donc acquis hier sur les conseils de mon coach des piles jetables de rechange que je trimballe désormais avec l’appareil photo. Okazou.

Autre constat : il me faut une bonne lumière pour réussir à faire des photos potables. Il paraît que c’est aussi en fonction de l’appareil. Mais j’en suis encore à penser qu’acheter un reflex serait du gâchis en regard de mes compétences de photographe. Du caviar au cochon en quelque sorte. Mais j’ai quand même piqué l’appareil de l’Homme du Bout du Quai pour quelques photos (les marionnettes et les macarons).

Ce mois-ci :

Nombre de photos prises : plein !
Conservées : 70
Sélectionnées : 14 (dont 1 portrait)

On a tous quelque chose de Platée

Kozlika — Wed, 30 Dec 2009 19:46:00 +0100

(Ça pourrait ne pas être idiot de lire ce billet dans ce décor-là^[1].)

Elle, Platée, c’est le laideron du bahut de la cité. Elle habite une caravane sur le terrain vague en bordure de la ville, toujours mal fagotée, couverte d’une plâtrée de maquillage bon marché. Lui, Jupiter c’est le prince de la ville, beau parleur et dragueur ; il sort avec sa sœur Junon ; leur couple fait la pluie et le beau temps des garden-party – et surtout les soirées déguisées où Jupiter fait toujours sensation – de leur école privée. Junon est du genre jaloux, ce qui parfois lasse Jupiter. Il aime bien de temps à autre se taper la bonne ou une paysanne du village.

Un jour Junon menace Jupiter de rupture. Elle en a marre qu’il se soit pour la millième fois laissé aller à faire des galipettes avec une pauvresse. Là, le gars commence à paniquer un peu car il compte pas mal sur la dot de son amante frangine et ne tient pas trop à ce qu’elle se casse pour de bon.

Alors il demande à son pote Momus s’il connaît un bon plan pour la faire revenir. Fastoche, lui répond son ami. Fais semblant de vouloir en épouser une autre pour qu’elle panique sérieusement, puis montre-lui que c’était bidon, jure-lui ton amour éternel. Elle en sera bien soulagée et ne t’en voudra plus de tes fredaines passées. Momus sait même quelle fille ferait parfaitement l’affaire : Platée. C’est une nana au teint verdâtre, lui explique-t-il, qui lit des romans Harlequin toute la journée et rêve de rencontrer l’Amour de sa vie, un héritier qui tombera raide dingue de sa beauté parfaite (pouf pouf) et lui demandera à genoux de l’épouser.

Tope-là, rigole Jupiter, présente-moi le thon, que je lui fasse ma cour.

Lorsque Platée apprend que le super beau mec de la boîte privée de la ville a vu sa photo et ne dort plus la nuit tant il rêve d’elle, elle a un peu de mal à y croire, mais pas trop. Après tout c’est à rêver qu’il se produirait un jour un événement exactement pareil qu’elle a pu supporter sa vie de merde jusqu’à aujourd’hui. Un riche héritier débarquant dans sa vie ou gagner à la Nouvelle Star, voire les deux, tel était son destin se répétait-elle depuis sa plus tendre enfance. Balayant d’un revers de main les doutes de son fidèle ami qui l’aime en secret, elle accepte le rendez-vous, ne s’étonne pas qu’il lui demande sa main au bout de cinq minutes, prend ses mines dégoûtées pour la timidité d’un amoureux transi. La copine déjantée de Jupiter, une nana sous acide qui s’appelle Folie, leur chante une chanson en leur honneur. Elle a l’air de bien se marrer mais vu qu’elle est shootée à bloc, c’est sûrement normal.

Le jour du « mariage », Junon, avertie par Momus, se pointe à l’église avec un fusil de chasse à la main. Furibarde elle fait un scandale, prête à descendre son frère-amant et sa promise. Histoire de voir la gueule de sa rivale avant de la trucider, elle soulève son voile et comprend alors que jamais un gars de la classe de son mec ne s’abaisserait à épouser une fille aussi vulgaire. La sauter, éventuellement (mais beurk !), mais l’épouser évidemment non. Jupiter a beau être un coureur, il a le sens de la noblesse. Morte de rire, elle tombe dans les bras d’un Jupiter victorieux et tous les invités se réjouissent avec eux de leurs retrouvailles et du bon tour joué au laideron.

Platée, mortifiée, désespérée, bafouée, essaie de sauver la face en les maudissant mais n’impressionne personne. Ramassant les oripeaux de sa dignité, elle retourne anéantie dans son marécage, jurant qu’elle et ses pareils caillasseraient tout gosse de riche qui se pointerait à moins de 100 mètres de chez elle.

C’était mon cadeau de Noël : une soirée au premier rang du Palais-Garnier pour Platée, opéra de Rameau dirigé par Minkowsky et mis en scène par Laurent Pelly, juste assez près pour voir les lèvres de Minkowsky chanter tout l’opéra, les expressions de visage de tous les chanteurs, les maquillages bluffants, la robe en partitions de la Folie (Delunsh) et la ridicule mais aussi pathétique Platée, incarnée par Jean-Paul Fauchecourt. Merci mille fois au gars qui m’a à la bonne !

Notes

[1] Et pour revenir au décor habituel il vous suffira de cliquer là.

Causons opéra au Tamm Bara

Kozlika — Tue, 24 Nov 2009 23:10:00 +0100

Ce soir je suis allée écouter/voir La Bohême à l’opéra Bastille. Il n’y a rien à faire, j’ai beau l’avoir déjà vu je ne sais combien de fois je verse ma petite larme quand Rodolphe crie « Mimi » à la fin.

Ah mais on me signale que causer d’opéra ça urge moins que vous convier à une petite journée cambouis et c’est pas faux. Restez donc dans les parages les jours prochains pour que je vous raconte toute les propos impies de l’ami Garfieldd et les décors superbes de Dante Ferretti, le beau chant du manteau, les autres chanteurs, Natalie, toussa.

Ou alors vous venez dimanche à l’install party Dotclear au Tamm Bara quand vous voulez entre 10h et 18h, on fait semblant de causer CSS, MySQL et FTP et en vrai on s’échange les récits de nos spectacles et on poussse la chansonnette ?

Ça n’est pas obligatoire mais si vous vous inscrivez pour prévenir de votre arrivée Ahmed pourra prévoir le nombre de repas !

Goûter d’anniversaire

Kozlika — Fri, 13 Nov 2009 08:17:00 +0100

Je viens de réaliser qu’aujourd’hui c’est la dernière fois que je fête des quarante quelque chose. Du coup, outre le traditionnel repas familial des anniversaires de novembre (toute petite famille mais gros embouteillage en cette période) qui aura lieu la semaine prochaine, je vous inviterais bien pour goûter ce dimanche. (Ceux qui n’ont pas mon adresse et voudraient venir n’ont qu’à me la demander par là.)

Donc, voilà, dimanche aprème je serai chez moi ; vous sonnez, vous montez et on fête ça. Hop là.

Sélections photo - octobre 2009

Kozlika — Sun, 01 Nov 2009 10:01:00 +0100

Je profite du vague filet de connexion 3G pour publier cette sélection mensuelle.

Je ne vais pas vous occuper beaucoup la bande passante, seules deux photos ont à mes yeux acquis le droit de publication ! Il faut dire que l’essentiel de mes prises de vues concernaient Paris-Web et Paris-Carnet et qu’elles n’ont pas grand intérêt si ce n’est d’y reconnaître Truc ou Bidule.

Du coup je les affiche toutes les deux en taille moyenne.

Ce mois-ci :

Conservées : 72 (39 recadrées ; 57 retouchées)
Sélectionnées : 6 (dont 4 portraits)

Les bonnes recettes de Mââme Kozlika

Kozlika — Sat, 17 Oct 2009 19:19:00 +0200

Ingrédients :

4 cuisses de canard de grande qualité
de la graisse d’oie de bon faiseur
de l’huile d’olive
12 belles pommes de terres du marché bio
500g de girolles fraîches du même marché
3 gousses d’ail
1 belle salade
1 botte de persil
sel et poivre

Réalisation :
Restez au lit à faire des câlins jusqu’à environ une heure avant l’arrivée des invités. Courez au marché acheter ce qui manque dans la liste de courses susdite. Rentrez chez vous. Bloguez.

Après le providentiel coup de fil de vos invités annonçant leur possible retard, respirez, bloguez.

À l’heure où vos invités auraient dû être là, commencez la préparation du repas : faites la vaisselle de la veille (votre fils avait invité toute sa bande de potes et comate encore sous sa couette), puis pelez et découpez les pommes de terre en carrés. Ça laisse tout juste le temps à vos invités d’arriver chez vous.

Faites une pause dans la préparation. On n’est pas des chiens, l’accueil c’est très important pour vous. Faites en sorte que vos invités se sentent à l’aise. Par exemple, donnez-leur des pistaches dans un bol et un épluche-légumes. Il seront ravis de peler et presser les gousses d’ail (ça parfume les mains – et les pistaches – agréablement) ou de laver et essorer la salade. Ils sauront ainsi que vous ne les considérez pas comme de lointaines connaissances mais bel et bien comme des amis, des vrais.

Entretenez la conversation avec animation, montrez-leur des photos de Paris-Carnet et de Paris-Web où ils sont très beaux pendant que les patates cuisent tranquillement. Tellement tranquillement qu’au moment où vous voyez que vos patates rôties sont en train de virer à la purée informe, vous savez que c’est le moment où jamais de lancer les cuisses de canard (et de faire une ultime tentative de patates sautées en augmentant la puissance du feu sous leur poele). Une fois que la graisse qui les enrobe aura fondu, prenez confiance en vous et tirez les leçons des patates : montez la température au max sous la poele où se trouvent les cuisses de canard et ne vous en occupez plus. Mais alors plus du tout. Ne vous laissez surtout pas distraire par l’odeur de brûlé : sans doute de vielles graisses sous la poele qu’on aura oublié à la vaisselle précédente.

En aucun cas ne surveillez la cuisson, vos amis pourraient croire que vous vous désintéressez de leurs propos.

Quand l’odeur de cramé ne peut plus se laisser ignorer, ôtez la poele du feu. Trouvez une place parmi le bordel qui règne sur la table pour disposer quatre assiettes et des couverts. N’oubliez pas les verres, pour le champagne apporté par vos invités. Apportez ~~la purée~~ les pommes de terres sautées, servez chacun, en posant la face noire des cuisses sur l’assiette.

A ce moment précis, rappelez-vous que vous aviez acheté des girolles. Mine de rien, avec grand naturel, laissez vos amis devant leur assiette en train de refroidir et lancez les girolles. Pas trop longtemps parce que sinon les cuisses seront froides et le brûlé froid c’est plus difficile à manger.

Au bout de deux minutes, déclarez la cuisson des girolles achevée. Mettez-les dans un plat, sans trop les égoutter pour qu’elles baignent dans l’huile, ça les rend plus brillantes. Répartissez la persillade que vos invités ont réalisée sur les patates et les girolles. Lancez un « bon appetit » suffisamment engageant pour que vos convives comprennent qu’il est temps d’avaler le truc, enfin les machins, bref les aliments que vous avez placés dans leurs assiettes.

C’est là que vous savez si ce sont de vrais amis, en identifiant l’un des scénarios suivants :

scénario 1 : ils se répandent en compliments. Ne les revoyez plus jamais, ce sont des faux-jetons qui diront du mal de vous dans votre dos.
scénario 2 : ils appellent pizza-hut. Ne les invitez plus chez vous, ils sont incapables de vous soutenir dans vos expériences culinaires, ce sont peut-être de bons copains, mais des amis nenni.
scénario 3 : “je crois que les girolles ne sont pas assez cuites” est leur seul commentaire, assorti d’un grand rire devant le désastre. Soigneusement ils récupèrent ce qui est à peu près mangeable dans leurs assiettes et reprennent la conversation où elle en était. Ceux-là gardez-les, gardez-les précieusement.

Récompensez-les de leur amitié : en dessert servez-leur un gâteau que vous n’aurez surtout pas fait vous-même.

Cette recette inégalable vous garantit à vie que vos amis, s’ils reviennent, le feront pour vous et non pour de basses raisons stomacales. Ils sont prêts à affronter de nouveau vos cuissons malheureuses ? Ils vous aiment pour vous-même, soyez en sûr !

À François et Eric, qui déjeunaient chez moi dimanche dernier, merci et… pardon !

Petite brise rafraîchissante

Kozlika — Sat, 10 Oct 2009 19:52:00 +0200

Petit coup de frais sur le papier peint de cette chaumière. Pas de ravalement de fond en comble mais une touche de plus de ceci ici et une touche de moins de cela là. J’en ai profité pour réactiver ma page de liens, mais autant vous prévenir qu’elle est loin d’être à jour, je garde ça à faire pour les soirées d’hiver.

Les objectifs principaux de ce rafraîchissement étaient de simplifier plus encore la présentation (less is more selon l’expression favorite de l’ami Biou) tout en l’harmonisant sur l’ensemble des pages, de pouvoir intégrer ma chouette nouvelle fonction qui extrait toutes les images d’un billet pour réaliser une petite galerie regroupant les « sélections photos » et de faciliter la compréhension de la navigation aux nouveaux visiteurs. Si vous voyez une truelle qui traîne, prévenez-moi.

Ah et puis prenez donc quelques pistaches et un verre de sauternes, c’est fête aujourd’hui, je suis toute pleine de bonne humeur après les deux journées Paris-Web, une série de conférences passionnantes faites par des gens passionnés. Ces journées étaient organisées de main de maître par une équipe de bénévoles enthousiastes et enjoués, qui ont prouvé qu’il n’est nul besoin de se prendre au sérieux pour faire les choses sérieusement. Plein de gens ont pris plein de photos, même moi, et même qu’elles ne sont pas floues (par contre elles sont bruitées). Elles sont ici, avec toutes les autres prises pendant ces journées.

Sélections photos - septembre 2009

Kozlika — Thu, 01 Oct 2009 08:18:00 +0200

Holala il en faut des photos dans un mois pour arriver à en sauver quelques-unes !

Ce mois-ci :

Nombre de photos prises : plein !
Conservées : 48 (18 recadrées ; 31 retouchées)
Sélectionnées : 8 (dont 2 portraits)

Un petit détour plein de tendresse et sans nostalgie

Kozlika — Mon, 28 Sep 2009 23:04:00 +0200

C’était ce week-end anniversaire surprise de Lofirst, camarade blogueur rencontré lors de nos débuts avec Dotclear et ami commun de Garfieldd. Lofirst habite en Ardèche et dès que j’eus confirmé ma venue en compagnie de mon galant j’envisageai puis renonçai à l’idée d’en profiter pour pousser jusqu’au village où j’ai vécu un moment. Les routes d’Ardèche tournicotent à qui mieux-mieux, on en avait au bas mot pour deux heures aller et autant au retour depuis notre hôtel.

Je prévoyais donc bien passer mon dimanche à retrouver les fêtards de la veille pour un pique-nique des reliquats des agapes, rentrer sagement à l’hôtel et faire des tas de trucs déssalant ou déssalés. C’était sans compter l’envie de serrer dans mes bras mon amie potière et aussi celle de montrer au gars qui m’a à la bonne ce drôle de village de doux dingues. Au petit-déjeuner nous décidâmes d’aller y faire un tour. A partir d’Aubenas, le ruban des souvenirs s’enroule et se déroule au fil des virages, tiens la jolie maison est toujours là, ils ont agrandi le jardin, tiens ils ont mis un rond-point à ce carrefour si dangereux, oh mince alors ils ont coupé les beaux châtaigniers qui étaient là… Je refais mentalement le voyage du retour des courses, quand le coffre de l’Ami 8 était plein de provisions destinées à tenir trois semaines loin de tout.

Les Vans. Je reconnais tout, rien n’a vraiment changé. On ne s’y arrête pas et on file sur la route de Villefort. Petit pincement au cœur dans le virage où un ami a projeté savamment sa voiture pour être sûr d’y rester sur le coup. Je regarde le paysage, heureuse de retrouver bientôt Greer, oppressée par ces vallons serrés et profonds, ces terres arides. Je retrouve les sensations de bout du monde, de ces terres belles et hostiles. Je me souviens du jour où j’y ai emmené mes enfants il y a quelques années et d’une ado effarée qui répétéait en boucle « Mais maman, mais qu’est-ce que tu foutais là ? »

On prend ~~le chemin~~ la route qui mène au hameau. Waw, goudronné partout dis donc. Certes la largeur ne permet toujours pas de s’y croiser, mais mazette, on doit bien gagner dix minutes pour faire ces cinq foutus derniers kilomètres qui descendent au village. Ah, les ruines du vieux hameau inhabité sont toujours là, plus en ruines encore. Arrive le seul virage d’où l’on voit Elze au loin. J’ai une pensée fugitive pour la source où nous avons capté l’eau puis enterré un tuyau sur quatre kilomètres, sous la haute vigilance de Marcel. Quatre foyers regroupés pour se donner un vague confort. Les gars à la pioche et à la pelle pendant des mois. Un boulot de titan et Marcel que je voyais revenir les lèvres bleues et qui ne voulait pas laisser les autres faire sa part. Ils en ont inventé des stratagèmes pour l’obliger à se reposer les trois autres : « Va donc chercher à boire, on a trop soif. Va vérifier les plans, on doit pas être au bon endroit. Faut qu’on fasse une pause, je suis trop crevé… » Elle doit être là, un peu plus haut.

Je distingue « ma » maison, la plus haute. Elle me laisse indifférente, je l’ai quittée sans regrets ni dépit. La fin d’un épisode, au bon moment, celui où l’on peut partir sans tristesse ni colère.

L’amie Greer et son compagnon nous accueillent les bras ouverts, aussi émus que moi. Nous avons apporté du pain frais et du fromage : j’ai encore le souvenir des bonnes manières de qui se rend en un lieu éloigné de 45 minutes de la première boulangerie. Ils habitent une autre partie de la maison que celle que Greer occupait lorsque j’étais sa voisine mais il y règne la même chaleur de bric et de broc de bon goût, les petits rideaux de dentelle ; les pots, des tasses, des vases, des théières de « deuxième choix », ceux qu’elle ne pourrait vendre et que j’adore par leurs imperfections ; le poele Godin nouvellement acquis pour chauffer la maison au seul coût de la sueur du ramassage et de la coupe des bois environnants ; les tissus tendus sur les murs les moins jolis, les poutres grossièrement poncées et lavées à la saint-marc ; le plancher inégal aux raccords de carreaux de grès « deuxième choix ».

Les sourires ravis meublent les rares silences, il y a tellement de nouvelles à s’échanger. Greer me parle de gens dont j’ai oublié jusqu’aux noms, de leurs enfants devenus grands. On enchaîne le thé à l’anglaise après le café à l’italienne, le cake après la ratatouille. Je veux lui acheter des pots avant de repartir mais tout est dans la voiture, prêt pour aller les vendre au marché de mardi. Elle file plonger dans un carton, presque au hasard, et me rapporte deux tasses que je n’arrive pas à lui payer. Elle dit les avoir choisies au hasard mais elle sont colorées avec ce rouge qui m’avait fait m’exclamer en le voyant sur un « pot raté » de la maison : le rouge est dur à dompter, elle utilise de l’oxyde de fer, réactions imprévisibles à la cuisson avec son vieux four brinquebalant.

Je voudrais rester encore des heures avec eux, mais je commence à souffrir d’une familière claustrophobie. Ce pays a beau être un lieu de rééducation respiratoire, il m’étouffe : dans le meilleur des cas on voit le flanc de montagne en face qui doit bien se situer à cents ou deux cents mètres à vol d’oiseau. Je m’apprête à donner le signal de départ mais elle propose une promenade. Comment refuser ? Et là c’est le festival, on croise le concentré de ce que j’ai connu il y a bien longtemps : l’eau ne donne pas comme elle le devrait, il va falloir suivre le tuyau dans la montagne pour retrouver où ça cloche, ou voir du côté des containers de décompression s’ils sont tous en bon état ; une camionnette dont les roues sont enlisées dans le fossé qu’on se met tous à pousser tirer pour la sortir de là (en vain, il faudra téléphoner à un paysan d’une autre vallée pour qu’il vienne avec son tracteur) ; la voiture d’une évaporée qui s’est garée en plein milieu du seul endroit où on peut faire demi-tour ; des jeunes en sarouel, jupes longues et dread-locks qui cherchent le lieu de la fête^[1], l’air hagard du vingtième joint. Un gars au corps sec et au visage émacié, la cinquantaine grisonnante, s’approche de notre groupe, tombe en arrêt devant moi et me reconnaît en un quart de seconde ; je guette avidement le nom qui sortira de la bouche de mes amis en s’adressant à lui pour ne pas commettre d’impair. Putain, Michel ? Ce gars c’est Michel ? Holalala…

Je regarde la maison de Marcel de loin, pas envie de m’approcher, pas envie d’y voir d’autres que lui. Il ne cessera jamais de me manquer cet idiot.

Le tour du village est fini, nous remontons en voiture non sans s’être promis de se revoir à Paris, très bientôt. J’étais ravie d’y être allée, je suis ravie de rentrer !

Notes

[1] L’un des vingt habitants organisait une « grande fête », ce qui risquait de porter le nombre d’habitants au kilomètre carré à quarante facile.